No hay un desierto hay vergel lleno de flores de papel.

8:15 Pm ¿Quién escucha ahora mismo Rock transgresivo?

Rock urbano, de la urbe sin sentimiento. Guitarras rotas de poetas rotos bajo la noche pintada de cafeína y los cielos que amenazan con destruir la ciudad. Analgésicos del cuerpo que escuchan el alma de hombres y mujeres hijos de las montañas, de la cordillera que cruje por el centro de este país indolente.

El cigarro se esfuma corrompiendo mis manos entumecidas ¿Qué hago aquí? Calle 72 con pequeñas mariposas y bellas libélulas que sirven como caballos del diablo llevando en su lomo a don Cortázar extendiendo su mano en la lanuda mochila que mis hombros soportan. Siguiendo pasos invisibles de los impulsos que gritan y sofocan mis entrañas.

Asesinando silencios sordos en mis oidos, curando palabras que sangran.

No pretendo entendimiento, fluye, letra endemoniada que carcome los huesos, fluye todo lo que quieras, envenena la hoja donde escribo y vomito recuerdos.

 Voces electrifican el aire mientras se desnudan a mi alrededor revolcando y reorganizando mi espacio-temporal, mi habitación favorita; espacio vacío, y generando duendes detrás de mi cabeza, escondidos en el cabello.La luna se fragmenta en pequeños trozos que caen, caen, caen y se hunden temerosos en mi taza para luego ser ingeridos y hacer que mis ropas se fundan con la atmósfera.

Soy el ladrón de figuras humanas, robo rostros, nalgas, curvas de derrier, pantalones y sonrisas y los introduzco a la fuerza en lo más recóndito de mis mochilas. Colores se revuelcan pidiendo salir con esa voz aguardientosa que se confunde con el afán (Mucho, mucho ruido) de las busetas, animales amarillos y demás bichos eufemistas que comen y alimentan las calles y urbes, Rock urbano.

Todo se diluye en mis dedos que son como diez cangrejitos en las playas de la tinta naranja.

El café nubla la memoria, los instantes precisos de la vida en cuatro movimientos, una dulce introducción al caos y una coda flamenca. En el segundo mismo donde la noche de desmorona como telón de teatro todo acaba y los ladrillos que conforman la infinita ruta que elijo coger me cantan al oído succionando todo retazo de miedo. "Buscando mi destino, viviendo en diferido, sin ser, ni oír, ni dar"

Me voy acompañado de unas sensuales piernas de tela que me clavan sus tacones azules en las pupilas mientras se alejan contoneando sutilmente y muy sensualmente los pantalones que asfixian los poros y dan besos agrietados. Se dividen caóticamente en una mitosis multicultural que inundan el asfalto y van dejando una estela que con dificultad se ve, solo yo la percibo y sus olores me invitan a seguirlas a un vergel lleno de flores de papel.

  

¡Mierda¡ Se me enfría el café.

 8.36 Pm.

"Sueño que empieza otra canción,vivo en el eco de su voz entretenido. Sigo la estela de su olor que me susurra ¡vámonos! ¡VENTE CONMIGO!" 




Sebastián Vélez Aponte.